Мысль, тщетно силясь прийти в сознанье,
Глаза таращит в слова устало
Из пограничного состоянья
В размытый свет твоего реала.
Залиловеет строфа от грусти,
Что лезет всякое, типа хрени,
Рифмуя "грустно" подчас с капустой,
Без всяких совести угрызений.
Почти коснувшись своих подушек
Со сном борясь, как с чужою ленью,
Впуская хор дождевых лягушек,
Ты осознаешь вдруг с удивленьем -
Что до конца весь не исписался,
Что можно долго и с упоеньем
Слагать всё то, что и не пытался,
Писать до этого с вдохновеньем.
На фотографии картина Сальвадора Дали