Вчера была бессонница…
Сегодня сна лишу себя сам.
Сутки новые, я глаз не смыкал,
Снова и снова - здравствуй закат!
В грусти тыняюсь по паркам...
Знай, Я так инфантилен...
Но, в последний раз плакал,
Над каким-то там фильмом…
Я так сильно люблю летать!
Крылья не укроются пылью…
Меня пьянит моя мечта!
Я поэт, отвергающий вина.
И ведь сам себя изливаю,
В капли, под их глазами...
Ну же, давай, подыграй мне!
Слушай, наполнив бокалы.
Пусть вертится как мельница,
Земля и мир внутри тебя,
Сияя, словно та звезда,
Что ты ни разу не встречал…
Ну или просто услышь меня,
Тихий скрип пера по листу…
Робкий шепот, такой же взгляд,
Или это по клавишам стук?
Отрадно писать порою так странно,
Зато душе в угоду и карме…
Не стоит поэта измерять по лекалам,
С учебником трогать Музу руками…
Весь внутренний мир так убивая,
Где ветер развевает ей волосы,
И так нетерпеливо срывает,
Ее платье своим тихим голосом.
Богатый мир, что оценен нулем,
Всеми вами, о нем забывших давно…
Где снова, как по паркам, снует,
Поэт, вновь не видящий снов.