В подъезде пахнет
бетонной пылью -
воспоминаний
обломки всплыли,
за сотней сотен
прошедших дней
другой подъезд
вижу всё ясней;
белёных стен,
ящиков почтовых,
родных и близких,
друзей, знакомых -
заносит образы
время пылью,
а моя память
горчит полынью:
в краю шалфея и чабреца
гуляет ветер и без конца
трещит и пляшет букашек рой,
цепь гор усталых встаёт стеной,
полнеба сокол обнял крылом,
а солнце жжётся живым огнём,
где зубы ломит, но хороша,
вода сердитого Иртыша:
в нём рыбы много и берег крут,
ущелье в камне - его маршрут...
Там город детства остался мой,
и каждый житель его - герой
рассказов пёстрых моей души:
читай внимательно, не спеши...