Ей бы снять телефонную трубку,
Ей бы крикнуть:"Любимый мой!".
Но,помедлив,спустя минутку,
Осознала-чужой...,чужой...
Он ли тот,изменивший привычке,
Вился голубем в поиске встреч?
Почему ж отгоревшие спички
Он старается снова поджечь?
Он ли тот,что в любовном угаре,
Обнимая ночей забытье,
Как молитву, шептал до утра ей
Старомодное имя ее.
Той любви,словно молнии стрелы,
Обожгли черным контуром дни.
А душа,зимней яблоней,в белом
О прекрасной весне видит сны.
Нет,не скажет она,как был нужен,
Как безумно любила его...
До того,как он стал чужим мужем.
Впрочем,личного ничего...