Мы в любимых своих отражаемся, точно лебедь в слоне Сальвадора.
Только жизнь - не кино; не актёры - мы; это кровь, а не сок помидора.
Монтажёр тебя с корнем не вырежет, и закончится ежели горе -
пустит в титры пусть Бог всех виновных в нём, и на фон обязательно море.
Не идея - мы фильма Тарковского; не сценария - мы есть бумажки.
Боль в груди от разлук удлиняется как от лжи нос одной - деревяшки.
Разве душу свою необъятную поместить нам в каком-нибудь кадре?
Успокоить лекарством ли в баночке? Исповедовать ли у падре?
Мы в любимых своих не поместимся, как верблюд в коробочке от спичек.
Как тоска на лице у влюбленного, точно в ухе - все песенки птичек.
Лучше были б мы созданы тумбочкой, или запахом осени в чаще.
Мы в любимых, как соль растворяемся, но как сахар их делаем слаще.
Мы в сосок этой жизни вцепляемся, мы с тобою слепые щенята.
Мы есть - рупор в руках Всемогущего, что готовится крикнуть: "Стоп... снято!"
2013 год