Бывают такие, что как дураки,
как будто бы нет им законов.
То против течения снежной реки
ныряют поплавать с балкона.
Себя представляя осенним листком,
сбиваются с курса на землю
и кружатся, кружатся в небо...
потом, становятся белой метелью.
Растают, тогда водопадом начнут
тереться об острые скалы.
А то молчаливой фигурой замрут
в окошке взамен пьедестала.
Таких не бывает взаправду нигде.
Они, как фантомные боли,
что слышатся песней при полной луне,
как хищника вой из неволи.
Наверное, где-то теплеет рассвет,
а где-то гармонь на закате
опять вспоминает печальный сонет
про женщину в облачном платье.
Волной набегает опять и опять
на небе лиловая дымка,
опавшей луны серебристая прядь -
как блик чёрно-белого снимка.
Лишь только поэты придумать могли
создать из тончайших материй
чего не случится в пределах Земли,
где выживут только потери.
23.05.17