Вышел из метро на Седьмую линию.
Лето начиналось и дела не плохИ.
Он стоял у памятника пушкарю Василию.
Просто читал стихи.
Был он помят и уже нетрезв,
Но его слова были трогательны до дрожи.
Он кидал их вдоль и наперерез
В равнодушные спины прохожих.
Хоть бы кто-нибудь встал, чтобы просто послушать,
Как сгорает в словах, как поет душа.
Проходили унылые, торопливо и скучно.
Я хотя бы замедлил шаг.