Тепло - в загуле, он - в запое
На самом верхнем этаже.
Его потертые обои
Душе уже не по душе.
Который вечер многотонный
На печень давит потолок...
Есть Клеопатра, он - Антоний.
Их разлучил навеки рок.
Пусть мед страстей до капли выпит,
Пусть - наизнанку естество,
Он будет рваться в тот Египет,
Где Клеопатра ждет его.
Ну что за май - скажи на милость.
Его каприз загонит в гроб,
А за окошком зреет сырость,
Чтоб перейти, потом, в потоп.
Под потолком лежит, вникая
В судьбы закрученную вязь,
А жизнь, короткая такая,
Как ни крути, не удалась.
Но в бытовом своем затоне
На радость, или на беду,
Он слышит дальнее: "Антоний!
Я до сих пор люблю и жду!.."
Когда расправится с запоем,
Он станет кротким как дитя
И сменит старые обои,
А потолок взорвет к чертям.