КОЖА
Скорлупка хрустнет воздуха. Войдёт,
похожая на лодку, первой, кровь –
как выдох, выплавляя до шмеля
воронку света, соту. Это – я?
Вот небо, вот земля, вот первый звук,
округлый в невозможности уснуть,
вот пепел, воздвигаемый, как дом,
где ключ лежит со всех своих сторон,
вот рот, оледеневший от любви
черёмухи к морозам – оторви
с предмета тень и, обнаружив вход,
услышишь: эхо за тобой плетёт,
как жало, сферу времени, чей шар
катается у темени меж жвал –
внутри себя железками бренчит,
тоннели жалости с прощеньем ощутив
за небом, что хрустит, как скорлупа,
впуская пузыри твои в себя.
(22-23/05/2017)