Последние дни лесника Митрофана. Художник Шатилов.
Он боль унимал
Только правой рукою,
От левой нет проку, недвижна она…
Душа не стремилась покуда к покою,
Но… разве душа в этом мире вольна?..
А он умирал,
Умирал осторожно,
Как будто бы крался за зверем в лесу;
Он – старый лесник, знал что можно, не можно,
Где встретишь медведя, где зайца, лису…
Он многое знал,
Передать вот не вышло –
Семью и детишек собрать не успел…
Грибы – собирал… Прижимает жизнь к дышлу,
Он раньше-то пел, нынче вот…засопел…
А страха не знал,
Он о страхе не ведал,
Быть может, лишь в детстве, да батя прогнал…
Прогнал его страх!.. Уж ремня он отведал,
Но после-то страха не ведал, не знал…
А лес он любил,
Завсегда его славил,
И летнюю чащу, и зимнюю голь,
В лесу ничего, что нельзя, не оставил,
Он верил в приметы и знал свою роль…
Вон нынче весна,
По всему, на исходе,
Сквозь пол пробивается поросль вовсю,
И солнце слегка припекло на восходе,
Но… силу не кажет пока ещё всю…
Прохладно ему,
Зипуна не снимает,
И шапку надвинул здоровой рукой…
Он всё о себе, как всегда, понимает,
Но… сердце не ищет покуда покой…
А птицы поют,
Заливаются свистом,
О чём-то щебечет в сенях воробей –
Он дверь не закрыл, дышит воздухом чистым,
Привык уж, ей-богу, уж тут хоть убей!..
Стреляли в него. Даже как-то попали,
Но выжил ведь, сдюжил тогда Митрофан…
… вдруг вспомнил, с Марфушей в стогу они спали…
Он так и не скинул с неё сарафан.
23.05.17 (6.50-7.15)