Стихи, овеянные мраком...
В них вся душа, что между делом,
Настолько часто ставят раком,
В итоге им и заболела.
Внутри есть ток, да нет розетки.
Слова-то, сволочи... Живые!
Ложатся раковые клетки
В тетради клетки роковые.
Бумага терпит - роль немая.
Ну что ж, спасибо и на этом.
Быть может, что-то понимает...
Ведь стольких слышала поэтов!
А Бог - души моей онколог
Меняет лишь порядок стадий.
У передышек срок недолог...
Надеюсь, хватит мне тетрадей...