Минута дольше тянется, чем час,
Дни в дымке проплывают мутно-серой,
И с Баренцевым морем в такт сейчас
Стучат сердца – с надеждою и верой.
Гонг слабо отбивает: «SOS!» Вода!
Спасите, умоляем, наши души!»
Им эхом вторит шторм: «Беда! Беда!»,
Девятым валом падая на сушу.
Мы в этот миг – единый нервный ком:
Готовы хлынуть слёзы, как лавина;
Отчаянье охватит нас потом,
Когда норвежцы люк на лодке сдвинут…
Оплачет сыновей Россия-мать,
Кляня за всё бездушную стихию,
А мы в душе им будем отправлять
Ответ на «SOS»: «Простите, дорогие.»