Поэт он был иль не поэт,
Я этого совсем не знаю,
Но был он спесью приодет,
И ханжески в любовь играя,
Любил он речи заводить,
Притворно напоказ блефуя,
Играл комедию такую,
И много мог нагородить.
Однажды друг его скончался,
И заскучал герой - поэт..
В сердцах на мир, людей ругался,
На чём стоит наш грешный свет..
Снобизм ломал его, задачил,
От всех он требовал отчёт:
Зачем так резко пишет тот?!
А этот влез и напортачил?!
Кретины, лохи и болваны!
Однако, Я пишу романы!!
И гениально и красиво,
Да только вот такое чтиво..
До вас болванов -- не дойдёт!
Ведь вы ж -- никчёмнейший народ!
Вот был дружок, но тот скончался..
Меня бы понял, восхищался!
Изяществом строки и ноты,
А тут..убогие Федоты..
Глупцы, далёки от культуры..
А бабы есть такие дуры!
И весь так в раж вошёл,... зарвался..
Наутро..заболел,..скончался..
Мораль сей басни такова:
Для мудрых всё урок и мудрость,
Подсказка, смерть -- от Бога знак,
А для глупцов лишь зло и грубость,
Всех обвинить, что ВСЁ -- не так!