Унылый день. Завеса туч. Дождит.
Всё валится из рук. В сон серость эта клонит.
Мой телефон молчит - как я, филонит.
Но разум за бездействие стыдит.
Его упрёки чувствую спиной:
Не глажено бельё, продукты на исходе,
Пыль вытереть мне не мешало б, вроде...
Нет, не могу. Рукам дам выходной.
Моим рукам предписано все дни
Корпеть в трудах, не ведая покоя.
Им в радость предписание такое,
Времён иных не ведали они.
Их ночь жалела. Отдых до утра
Дарила им, лечила, укрывала,
Ладошками под щёки мне совала...
Рассвет, вздохнув, шептал рукам: "Пора..."
Ну а сегодня мысли отключу,
Во власть отдамся доброму Морфею,
И сны тогда, как сказочные феи,
Слетятся стайкой к моему плечу.