Я не люблю читать стихи.
Будь хороши они, плохи -
Чужих мне мыслей чужд поток.
Быстрей, чем взгляд скользит вдоль строк,
Рисую собственный сюжет,
Не тот, что заложил поэт.
И снова гармоничный станс
Несёт мне только диссонанс.
Пусть безупречны строчек ритм
И точность небанальных рифм,
Пусть нестандартен оборот -
Мне магии не достаёт.
Я не люблю писать стихи.
Хотя бывают неплохи.
Достоин ли из слов поток,
Влекомый руслом новых строк,
Нести читателю сюжет?
Не знаю. Я же не поэт.
Как сделать так, чтоб строгий станс
С душою вызвал резонанс?
Всегда не идеален ритм.
Как в клетке, бьюсь в плену у рифм.
Метафор скучен оборот.
Мне мастерства не достаёт.
Нет, вздор стенание моё!
В обоих случаях враньё!
В любом стихе, конечно, есть
Смысл. Надо лишь суметь прочесть
То, что заложено меж строк.
Слова - не сущность, а намёк.
Они - всего лишь шелуха,
Как оболочка для стиха.
За музыкой ритмичных строф -
Сиянье искр иных миров,
Тревожный зазеркалья блеск
И мыслей затаённых всплеск.
Дарует шанс увидеть их,
Пускай на миг, короткий стих.
И для меня возможность есть,
Чтоб вы могли потом прочесть,
Сложить мозаику из строк
И заложить меж них намёк
На то, что мысли - шелуха.
Пусть оживёт в душе стиха,
Прорвётся сквозь оковы строф
Мелодия моих миров.
Порой причудливый бурлеск
Творений вносит новый всплеск
И в жизни. Как люблю я их!
И жду с надеждой новый стих...