Все сомненья свои расчешу на пробор:
Справа - снова зачем..? Слева - будет вдвойне...?
Твоих слов мимолетных звучит перебор
На гитаре, что памятью кажется мне.
Ты со мною не тот, я с тобою - не та.
Город в лужах зеркал, как напыщенный дож.
Спрячу мысли свои под пригоршню зонта
И пойду навещу припозднившийся дождь.