***

Он трогал меня сволочь всякий раз,
Когда читал стихи свои при этом,
При первой же я встече отдалась,
Стихотвореньям пошлого поэта.
Я знала, мягко стелет - жёстко спать,
Но верила ему я против воли,
Стихами душу рвал он по кускам,
И в декольте лез взглядом через столик.
Ведь надо ж стали твёрдыми соски,
А губы от желанья повлажнели,
Сливались вместе наши две тоски,
Но в двух шагах очнувшись от постели.
Я даже как была удивлена,
Что мой бюстгальтер вдруг на спинке кресла,
И что обнажена моя спина,
Что этим бёдрам в трусиках так тесно.
Во рту без поцелуев сух язык,
И дрожь пронзила спину в пояснице,
И даже ненарочных две слезы,
Накрашеные сбросили ресницы.
А он ведь сволочь даже не привстал,
Видать в стихах он только лишь отважен,
Да что там, видно нет на нас креста,
Бросай стихи поэт, пойдём приляжем.