Увидеть бы, мне человека,
Чтоб рассказал о себе все!
Не это ль вечная проблема?!
Не это ль то, что бытиё?!
Мы пишем, видим, как мы видим?
Но вот видней со стороны.
И никого мы не обидим,
Так думаем себе внутри.
Когда улавливаем мысли,
Похоже точно на себя.
Тогда пытаемся по мыслить,
Но видим в них опять себя.
Да пусть я ошибаюсь в этом,
Тогда ещё я не дорос:
До света, до души, до лета,
Я мал ещё, ребёнок грёз.
Что значит расскажи, что в этом,
Душа твоя иль интерес?!
Там скука или просто где то,
Гремучий возомнивший лес.
Я рассказал уже так много,
Услышала ли ты меня?
Я грешник и в пути дорога,
В ней выхожу из леса я...