Как медлительна ты, искушение поэтов,
моя муза, печаль и моя красота.
И в какой же ты обуви, Марса штиблеты,
как ножами изрежется вся пустота?
Как медлительно, время, грешу торопить.
То капризная нервная сущность всех женщин.
Поспеши, говорю, не тянись, словно нить.
Пропустите его у курантов, и мерных, зловещих.
Смысл только единый, пусть мчится, идет или тщится.
Черепахой, Тортиллой зовут в "Золотом..."у Толстого.
И Пегас у кого-то, похожий, на Пушкина, мчится.
Как же быть? И подкову пегаскам чинить по-простому?
О, разлука разлук, что ты ходишь кругами?
Дай напиться колодцев со звездами на глубине.
Ведь не лечат все раны на сердце словами,
время тоже не лекарь и дует холодным мне.