Чехов. ОРЗ и я не в школе.
Чай с лимоном, дождь и старый плед -
лучшие часы нелегкой доли
девочки одиннадцати лет.
Это было счастье без натяжки –
нынешним подросткам не постичь:
Чехов в угловой пятиэтажки
и без всяких гаджетов – ну дичь!
И хоть до двенадцатого тома
(пИсьма!) я в то время не дошла,
мастер-класс от Чехова Антона
был получен. Странные дела:
хитрый доктор был мне нужен, видно.
Может, как прививка от тоски?
А прогулы… каюсь, да, повинна -
с лёгкой моей матушки руки.
Ей самой был книжный мир важнее
всех других проявленных миров,
и, плывя в пелёнках рядом с нею,
я втекала в тайну русских слов,
в смысл и аромат неуловимый
начертаний, в их сакральный код,
что несём с пришествия в крови мы,
в зыбких топях обретая брод…
Так и Чехов… Сколько ни пытайся –
ускользает, краткостью маня.
Многое прошло, а он – остался,
и всё больше значит для меня…