В этом замкнутом мире, на полях безуспешных сражений,
Мы уходим в реальность мимолетных своих отражений,
Сохраняя брутальность на искуственно-мраморных лицах,
Растворяемся в массе, в невесомости, в микрочастицах.
Мы идём без оглядки, торопясь, не жалея ботинок,
Оставляя усмешки в зеркалах неуютных гостиных,
Мимо гаснущих окон, витражей — повинуясь стихии,
Окунаясь в витрины — с головой — и выходим сухими...
Оторвавшись от древа, от кривых косяков и от петель,
Мы, как желтые листья, подставляем ладони под ветер,
И скользим по асфальту, превращаясь в бесформенный хаос,
В театральную пьесу для актёров, не знающих пауз.
Мы сгибаемся к тверди, притупляя усталость коленей,
И смиряемся с мыслью: мы — остатки иных поколений.
Мы — сгоревшие листья, без огня и без едкого дыма,
Пассажиры метро, в поездах, пролетающих мимо...
__
Февраль 2016