Прости народ за хулиганский стих,
Бывает, что пишу стихи такие,
И пусть по жизни признанный я псих,
Таких, как я , хоть пруд пруди в России.
Бывает, что подкатит под кадык,
И не вздохнуть, тем более трудиться,
И чуешь, что пришёл к тебе « кирдык»,
А он уйдёт, потянет материться.
Ну, а поскольку я интеллигент,
(На заседании недавно обозвали),
Доходит до меня, то, что в иной момент,
Уместен мат в моих стихах едва ли.
А то в мозги, вдруг, осознание придёт,
От жизни, от такой неплохо б и напиться,
Пишу, а матерная рифма так и прёт,
А выпью, без неё охота материться.
Вчера с устатку взял и гадость написал,
А после прочитал и как-то стыдно стало,
Да разве же об этом я мечтал,
Стих, что скрывать, далёк от идеала.
С другого боку, что тут делать мне?
У нас в стране такое, «блин», твориться,
Что не присниться даже в страшном сне,
Проснувшись, сразу тянет материться.
Да, жизнь театр, я в нём играл народ,
И прОжил жизнь без денег и без блата,
Кто это испытал, тот, враз, меня поймёт:
В России не возможно жить без мата.