Уста - коньячный кофе,
тревожит вновь меня.
Проклятиям их, строфам
себя подставлю я.
Вещают ли молитвой,
иль жгут цепным огнём, -
приму оковы, бритвы
их ночью, утром, днём.
Уста - рубин с короны.
Печать их - мой кулон.
Как волны Рубикона,
пред ними мой поклон.
Готов входить в их дельты,
век пить их эликсир
подобно майя, кельту.
Их вкус - великий пир.
Смешливы и священны,
мудры, чисты. Скорбят
и любят так бессменно,
со мной и соль едят.
О горях, снах, весельи
трубят. К себе зовут
улыбки ожерельем.
Вкушают пасть мою...