Он говорил: «Люблю тебя одну».
Он повторял: «Не бойся, я не брошу».
Она уже была в его плену,
И ей тогда казалось: Он хороший.
Ему достаточно сказать какой-то чепухи:
«Прости, люблю», – и вновь Он отшутился.
Она прощала все его грехи,
Твердя себе: «Он просто оступился».
Он не писал стихи и не дарил цветы,
Он редко обнимал, целуя нежно,
Но часто говорил: «Мне следует идти».
Опять «прости, люблю» бросал небрежно.
Она гуляла вечером одна,
Мелькала мысль: «Он меня не любит».
Она была неопытна, юна,
Не понимала, что любовь её погубит.
Летело время, уносило в никуда.
Он позабыл её – Она всё ещё помнит.
Пусть обожглась, но не забудет никогда
То время, что Он звал любовью.
Шли годы. Вечер. Тот же самый парк.
Присев на лавочку, Она глаза закрыла.
Вдруг в шею поцелуй, мурашек миллиард,
Дыхание родное обожгло затылок.
Она застыла. Он её обнял
И понял вдруг, как Он тогда ошибся.
Но не вернуть, увы, всё то, что у неё отнял:
Огонь любви уж в пепел превратился.
Он ей: «Прости» — Она: «Не стоит».
Он ей: «Люблю» — Она: «И что?»
Он ей: «Считаешь, не достоин?» —
Она: «Считала, но прошло».
Он губ хотел её коснуться,
Она: «Мне нужно уходить».
Он вдруг: «Уйти и не вернуться?»
Она: «Уйти. Но не забыть».