Горел квартал.
Снаряд упал
чужой и вражий.
А я, как водится,молчал.
Ведь не в меня же.
Сосед от крови исходил,
теряя силы.
А я судьбу благодарил,
не зацепило.
Я отмолчаться предпочёл,
калачик тёртый.
Он был хохол.
И я хохол.
Живой и мёртвый.
И этот день, и этот взрыв
не отмотает.
И кто из нас остался жив,
никто не знает.
Мой дед погиб в сороковых,
окоп накроя.
А я вот был не из таких.
И не герой я.
Один был трус.
Другой солдат
не из червивых...
Но где-то делают снаряд
для молчаливых.