Я устал от уколов булавками в область сердца,
что не бьётся само уже, только закон инерций
его тянет рывками, стерев на нём в кровь мозоли,
до пределов ещё не изведанной мною боли,
до пределов моей неуместной, но всё же жизни,
где в сознании стёрлись границы чужих и ближних,
где улыбки не больше, чем маски, а взгляды ранят
словно льдинки, осколки души, не живее камня.
Я устал от увечий, которым подверглась память;
от того, как болят открываясь по новой шрамы.
Где свет звёзд, если небо шагреневой кожей сжалось?
Где целитель, который прогонит мою усталость?