На тополином пухе раскидав проспекты,
провинция моя так безмятежно спит,
спуск Богатяновский, как руку, опустив
в ленивый Дон, что серебрясь под солнцем,
играет баржей, мелким катерком
и тихим зеркалом спокойно отражает
мосты, причал с чугунным завитком
и рыбаков, что удят прямо в небе,
из облака таща сомов метровых, -
все так легко весной и н е в е с о м о,
а то, что будет дальше, - так неважно,
и мы с тобой вдоль берега идем,
вдыхая воздух, ветреный и влажный.