***
Здесь небо чёрное рисуется,
Торопится бандитский нож.
Меня воглубь уводит улица.
Куда же, сердце, приведёшь?
Свернуть никак не получается,
А позади – где жужку пил –
За мной идёт упрямо пьяница,
Касаясь балок и перил...
Я на него взираю искоса...
И не могу понять, зачем
Похож он очень на Осириса,
На забинтованный тотем.
А впереди всё та же публика,
Там, выразительно бледна,
Отверзлась арка в виде бублика
И в ней застыла глубина.
Себя не чувствую уверенно,
Разбитых много фонарей.
Не здесь ли в пропасть шла Каренина?
Но мне не хочется за ней...
Часы наручные задумались –
Остановились, не идут.
А я законченную рукопись
Несу в издательство, в приют.