Евг. Евтушенко
Остановитесь, минутку -
эпохи теряется след!
Первоапрельская шутка -
умер великий поэт.
Перо золотое богемы,
философ и баламут.
Гений он или не гений,
там - наверху - разберут.
Долго богам упирался,
с жизнью ламбаду кружил.
"Фигушки, милые, вам всем.
Я волевой. Одержим"!
Тихо друзья уходили,
будто снимались с креста.
В даль уплывали на льдине,
вёсла оставив в кустах.
Дух закалил он в Сибири.
Вёл поединки в Москве.
Ум его не зазомбили.
Сам избавлялся от скверн.
Был он порой неудобным,
нежным, нахальным, родным.
Но не замечен - подонком
и не бывал ледяным.
Гневность ему бы простили.
С глупыми был раздражён.
Сколько затратил усилий
он на любовниц и жён.
Бабы его не растлили
на перекрёстке дорог.
Исколесил всю Россию
вдоль, а потом поперёк.
А прослезился в Европе -
быт побеждённых сравнил
с победоносцем, кто пропил
веру и властью гоним.
Был он поэтом народным.
Даже без званий, чинов
Русью увенчан, как Грозный.
Смелым её пацаном.
На стадионной арене
словом сердца согревал.
Демос советский смиренно
полз к опартийненным львам.
Клон-конкурент у Попова,
публикой цирка любим.
И в КГБ проштампован,
как беспартийный дебил.
Доблесть на низость умножив,
бог на совете решил:
"Гений Евгений уж пожил.
Множатся книг тиражи".
В божьем реестре нет премий -
клоунам светлым за труд.
Ушёл безвозвратно Евгений,
но след его книг не сотрут.