Спасай Россия не меня.
А пьющего в угарном дыме алкаша.
Сидит смиренно в даль глядя.
И пепельница вся окурками полна.
В руке он держит поллитровку.
Натруженной рукой и думает без толку.
Где жизнь прошла, какой есть толк.
Когда в бутылке твой порок.
Костюм не первой свежести и борода.
Она седая, как пропитая мечта.
На голове шапчонка, вся стара.
Глядит потухшим взглядом в некуда.
В глазах его туманный мир.
Он обеспокоен, где кумир.
Его он в жизни не видал.
Хотя поэтом стал.
Стол деревянный под локтем.
Он весь пропитанный в спиртном.
Лежит прочитанная книга, ждёт.
Где Божье слово, там живёт.
И пачка сигарет лежит пуста.
В окурках видим смерть одна.
Машинка на столе, как сирота.
Там нет бумаги и стиха.
Что думает,наш Божий человек.
Какие струны зазвучат в наш век.
И помыслы все наши Господа.
Где были Благости костра.
А муза всё молчит, как смерть.
Ей нечего сказать: Ты человек.
Бороться нужно и гореть.
И победить осиротевший век.