подчас ты понимаешь, что стихи
ложатся на душу, спокойно и печально,
как будто там лежали изначально
и ветром вдруг поднялись, он утих,
и строфы улеглись , кружа овально,
как занавески сквозняком из спальни
наружу вырвались в вечерний свежий вихрь
и крыльями захлопали в закат,
затем вернулись и повисли отрешенно,
свет пометался, тенями изломан,
и чуть померк , как будто виноват