Ветер пришел с востока,
привел за собой грозу.
Река почернела,
в воде отражая небо,
что вспыхивая по краю,
звеня, гремя,
солнце спрятало
в смоляную тучу.
Был июль.
Если точнее —
его конец.
И иссушенный южный край
затаил дыхание,
ожидая капли
синоптиками обещанного дождя.
Ветер качал деревья,
срывал цветы с запыленных клумб,
со свистом врывался в окна
и,
запутавшись в лабиринте комнат,
дом покидал
через черный вход.
В сумерках искусственных
было видно,
как земля, сухая трава, песок
поднимаются над дорогой.
Ветер пришел с востока
и,
словно древний кочевник —
переродившийся скотовод —
тучи погнал на запад.