Подступит к горлу жадная строка.
Но вымолвить иль написать - простите!
Идите восвояси и не ждите
Как чуда отпущения греха.
Он мой - тот грех. Он крючит два крыла,
Их превращая в рая занавески,
Трепещет, словно желтый лист в подлеске,
И вдохновляет пить стихи с горла.
Вот так в обнимку и сживаюсь с ним.
Срослись в одно - и разве петь про это?
Как крест и как призвание поэта
Он - мой, и для меня неповторим.
Его храню. Оценочной шкалы
Не признаю, ни в чем не осуждая
На подступах писательского рая
Бумагу, что заполнила столы.
А стержень ручки жадно стережет
Одной отмашки, чтоб терзать невинность.
Грех вдохновенья - не ее повинность,
Пусть лучше горло строчкой обожжет!