4.
Мой брат Герардо, аромат цветов –
Он вездесущ, и нет ему преграды...
Поэзия лежит во тьме веков
И светится – и солнца ей не надо.
Она живёт в творениях Его,
Став самой первой – и последней притчей.
Она творит, не видя ничего,
Ослеплена любовью и величьем.
Но нет верней простых и метких слов,
И нет шипов, впивающихся жгучей,
Чем сей венец, едва ли не Христов,
Из нежных роз и из стеблей колючих.