На холсте, там, где сходятся краски...
Есть в палитре смешение чувств...
И скрываясь под кожею маски...
Лицедейством по грани искусств...
Как же больно, когда истязает...
Одинокая грешная мысль...
И душевной волной ускользает...
Кровоточит потерянный смысл...
Как в похмелье по ватному телу...
Разольётся тревожная дрожь...
В благодарность за песнь менестрелю...
Скрыл от глаз он вселенскую ложь...
14.05.2017 - Hann.