мне помолиться бы, не гордая, да что то-там -
за стенкой миокардовой противится.
ведь если больше, чем положено, никто не даст
молитва превращается в бессмыслицу.
мне б повиниться - да вины в себе не чувствую,
мне б покориться - да не вижу повелителя,
поплакать бы - да видно слезы вытекли,
ушедшую чувствительность сопутствуя.
так проще, много проще - не привязана,
свободна от подъема и падения.
в остывшем сердце Твой живет помазанник
и он твердит: "молитвы все- не те, не те…"
отсыпь мне слов напасашок благожелательных.
я сохраню их до поры, раскину пазлами.
и может, на краю - вблизи распятия,
молитву соберу, как Ты заказывал.
чтоб в ней ни слова о себе, о тех кто дорог мне,
ни даже мысли ропотно-щебечущей…
Твои напутствия я там еще запомнила.
да видно слишком много человечьего
во мне. и потому они истомные,
а Ты желал, чтоб я просила вечного.
и я попробую, когда-нибудь, попробую.
отсыпь мне слов напасашок, каких пожалуешь.
я стану складывать себя из них по буковке.
и может быть, божественными звуками
сама молитвой прозвучу для мира шалого.