Всегда проворна и легка, взмахнёт художника рука
волшебной кистью,
и превратится холст в окно… И в сад распахнуто оно.
Трепещут листья.
Иль звёздный свет в проём окна струится тихо, и Луна
крадётся кошкой.
Иль гладь морская в нём видна, что пополам рассечена
рябой дорожкой.
Иль в нём красуется зима… Заря. Сосулек бахрома
горит огнём.
И снег повсюду бел и чист, и солнца первые лучи
лежат на нём.