Не быть святым мне в руке с бутылкой

Не быть святым мне в руке с бутылкой,
Не быть мне правым, смотрю затылком
на север дикий, глазами вдаль,
А моим взглядом бы плавить сталь.
Процент от слова налог на честность,
С таким тарифом скачусь я в бедность
на дно души, и не стать мне стойким,
Я был однажды описан Горьким.
Втоптал ботинки, ища прощения,
Забыв и месяц и год рождения.
Зачем нам даты? Они лишь черти,
Что нам напомнят о нашей смерти.
Штаны протерты все от молитвы,
Глаза из воска свечей залиты,
Но что поделать, заплаткой скроют
следы молебна, и с губ не смоют
слова, что слышит с небес прощенный,
Проходишь мимо, я обреченный.
И свет фонарный был неприкаян,
Смотри, я вот он, тобой изранен,
Незримый, скажет прохожий каждый,
Твоя рука мне важнее дважды.
И кости сильно потупит холод,
Ах, Боже! Я же еще так молод,
себя судить, ты судья честнее,
Без слов отдам я свои трофеи
(хоть их немного), бери в штыки,
Ну а трофеем мне будешь ты.