Терял ключи и авторучки.
Кричала мама:
- До получки
как жить?
Ещё четыре дня! -
и плакала, браня меня.
До ночи рыскал я усталый
в местах, где с другом хохотали.
В слезах, под струями дождя
брёл, ничего не находя...
Прошли года. Опять посеял
ключи - пустяк, не бриллиант.
Что из того, что я рассеян,
ведь это плата за талант.