Влюблена, позабыта, распята...
На неделю, на месяц, на год?
За наивные чувства расплата,
Так небрежно в груди отдаёт.
Ей так мало, его не хватает
И тоскует она в тишине,
Раны лоскутом рваным латает,
Топит слёзы в бордовом вине.
Приручая, как дикую кошку,
Он не верил, что может любить.
Он её убивал понемножку,
Или все же учил её жить.