Гонит ветер-пастух своё стадо долинами млечными
над равниной сырой, над сутулой дорогой во ржи.
Наши зимы темны и разлукам равны в бесконечности,
а погожие дни мимолётны, как вся наша жизнь.
Цвет черёмух твоих – берега твои бело-зелёные,
где не знали силков твои вольные птицы-мечты.
Если ты есть любовь, а в душе твоей – свет и намолено,
всё ли дал я тебе, моя женщина, счастлива ты?
Не охотник совсем, и собака моя – не легавая.
Слышу голос реки, знаю песни цветущих лугов.
Слышишь это и ты, но ещё что-то ведаешь главное,
что неведомо мне, что сильнее житейских силков.