Я слов факир, и укротитель,
Арена- стих свободный мой,
Слова нестройною толпой,
Выходят на арену. Зритель,
Свистит, кричит, он сам не свой!
На то мечта. В унылой жизни,
Афишка яркая зовет.
И кто-то просто так зайдет,
Фигур с десяток в зале киснет,
Он улыбнется и зевнет.
И скажет: "Милый укротитель,
Твоё зверьё тебя сожрет,
Критичность, творчества оплот,
А ты наивный небожитель,
И слеп, как в подземелье крот!
Твой балаган теперь не в моде,
ТиВи желанно лишь в народе!