Сумчатый лось под дождем,
Глотает с жадностью влагу.
Но этот стих не о нем,
О чем он? Напомнишь, Сантьяго?
Томлюсь в золотом серебре,
Скованный или свободный?
Мой опус, скорей о добре,
О глупом, он в тренде, он модный.
О главном, о смысле, о том,
Что нет его, в сумраке, в пыли.
Я, будто, стал мудрым котом,
Вот только котов запретили.
Конец, но на этом не всё,
Там спрятано меж закорючек,
Где смыслом меня пронесет,
Огромной зловонною кучей.
Ах, все-таки стих о лосе,
Обычном лесном старожиле,
Устало ко мне он подсел,
Спросил: «Брат, а че мы курили?»