Воск

               
Я плавила как воск твою живую плоть,
переливала кровь из полымя – да в пламя,
но не смогла небес на части расколоть,
чтоб поровну раздать их всем, кто между нами.
Я не смогла тебя достойно позабыть:
не выкинуть строки из стройного сонета.
Я лишь могла тебя тем более любить,
чем менее с тобой мне доставалось света.
Но темен лик весны, и розданы ключи,
и золото черно под сколами эмали.
Все то, о чем душа под скальпелем смолчит,
возможно зачеркнуть, но выпрямить – едва ли.
Лишь сны текут как воск – покорны и теплы –
в разломы наших лет, что молодостью святы...
Но к тризне бродит мед, и ломятся столы,
и скатерти на них – крахмальны и крылаты.