***

*   *   *

Так год от года встречаешь порой человека:
только он будто все время куда-то выходит...
Нет. Не торопится прочь. Но в опознанном теле,
словно бы мало его очевидно совсем остаётся.
Внешне задумчивей вроде становится будто...
Но не задумчивость это, а зримость иного:
то, что подчас не заметно снующим прохожим:
так как в пейзаже вокруг никаких изменений
нет. Но в глазах - напряжение мысли...
Как в неизвестном для всех он живёт измерении:
времени, памяти... Может, чего-то другого.
Но безусловно, что там он душой существует.
Здесь же лишь тело, как мебель пустая томится.

вс
11/10/16