Небесный пастух затих,
летят спящие овцы,
серебрятся кудрявые руна
узорчатой плёнкой миров.
И не можешь никак понять,
чем беременны облака:
какою волшебною сказкой
в конусах серебра?
И жаждешь того мгновения,
в котором
прольётся истина
лучей тонкими ножками
на тех, кто сквозь веки видит
синие руки-щупальца
прекрасной богини Луны.
Она дремлет легко на туче,
спуская с небес
шелка своих снов.
В дрожи прикосновения
ты ощущаешь
холодок магической ткани.
И пора натянуть
тетиву ощущений души,
чтобы выстрелить
и влететь в синеву,
где думать вовсе не нужно,
чтобы гармонию эту
осмыслить,
оформить в виде желаний,
и не забыть записать
на дощечках пальмовых тушью.
И любимой потом передать
объёмные свойства ночи,
где тайна ртутью сияет,
и музыка тихо звучит
небесной бамбуковой флейты.
О, Шакти!
____________________________________
Фото: Себ Жаньяк (Seb Janiak)