***
О, эти причалы!.. – морские карнизы,
с которых, как будто зажмурив глаза,
в солёные волны бросаются бризы,
предчувствуя: скоро начнётся гроза.
Пустынен Бугаз. И тоска его гложет,
как каторжный, тащит со дна валуны,
наверно, латает прокрустово ложе
для полной, оставшейся на ночь луны;
светящейся стружки налузгает вровень
с сырым горизонтом, урежет с боков,
подкинет горящие угли в жаровню, –
и вот уж серебряный месяц готов!..
Любому известен тот варварский норов,
но мне-то, но мне-то не хочется спать,
как облаку с выменем дойной коровы,
что спину о горы пришло почесать…
Я просто скучаю, рассветы встречая
и под ноги гальку бросая луне,
как будто бы в спешке срываю печати
с охранной печали, дарованной мне.