Жмурюсь на солнце, горячая сетка ресниц
ловит пугливых стрекоз в тридевятых пространствах.
Сонмы кузнечиков тянут с весёлым упрямством
сквозь облака череду золотых колесниц.
Плавится свет, заливая глаза янтарём.
Душу продать ли за сотню солярных червонцев?
Знаю, когда-нибудь именно так и умрём,
не пережив испытанья любовью и солнцем.