Не ведал,что творил.
Как два пучка волос, тугим узлом,
свяжи Создатель наши судьбы,
пусть прихожанин видит в этом зло,
а мне плевать, мне женщину вернуть бы.
Пусть, чертовщинкой пахнущий, обряд
творю, на небо взгляд не поднимая,
пусть все, кому не лень, меня винят,
что если есть любовь, моя - слепая.
А мне плевать, я жду ее звонка,
встречаю бусы с заграницы неустанно,
мне показалось, всё в моих руках,
а не на дне гранёного стакана.
Стеклянный друг, не заполняя пустоту
лампадой стал,,,
я ею душу грею,
пришло прозрение, я больше не расту,
и в сорок пять ускоренно старею.
На чёрно-белом фото три лица,
огонь над ними нимбы освещает,
лишенный роли мужа и отца,
молюсь на них и ими причищаюсь.
Я отслужу, ведь всё ради детей
и женщины, что ранила и ранит,
других предлагай, они не те,
другие за меня держаться станут.
В.Е.