Бегут как зайцы по небу тучи, и ветер треплет за пух на спинках. В испуге время собьётся в кучу. И будут ноги в его крупинках, в пыли и пепле, на дальних тропах, маршрут которых ведет к началу…
Беги как заяц, давай, попробуй. А время больше не обещало ни мига счастья, ни дня работы, ни моря скорби, ни струй елея. Приходит отдых и Бог в субботу. Тебя окликнет и пожалеет.
Развеет время по светлым лужам апрельских ливней, пробьется в завязь июньских ягод. Поддай-ка, ну же! От мудрой смерти спасайся, заяц!